Y dale, y venga, y sigue

 Estaba siguiendo una prolija y larga discusión en un ay! grupo de wasshapp  y por alguna asociación de ideas me acordé de la reciente subasta del piano que utilizaron en la película Casablanca. !El auténtico! un raro día que hice zapping en tres o cuatro telediarios contaban lo mismo: Nueva York, coleccionista privado, el que Sam ya no volverá a tocar, as times goes bye, y bye bye, todos decían lo mismo, al contrario que cuando informan de una noticia política o económica.

El piano estaba a todo color, o más bien en verde desvaído con unos grabados florales; parecía mucho más pequeño que cuando Humphrey se apoyaba y decía lo de si ella puede soportarlo etc (claro que Bogart también era canijo).

Lo que quiero decir, y ahora veo la conexión, es que, muchas veces, lo que parece muy complicado es muy sencillo; lo grande es insignificante y los pequeños detalles, a menudo inadvertidos, son los más importantes.

Y más aún, lo que me recuerda esa vieja reliquia es que llevo mucho tiempo sin escribir, y estas teclas tienen que volver a sonar, para volver a volver, para dar señales de vida, para deciros que , a mi, el coleccionismo fetichista me parece una bobada, pero las promesas entre amigos, no.Y aunque me digáis la verdad -que esta entrada no vale nada, ni la última colilla de Humphrey Bogart, al menos sobrevivo; y aunque despacio despacio -piano piano- comienzo a ser capaz de plantar cara a los nazis de nuevo. A tocar la Marsellesa, aporrear la guitarra y llorar al mismo tiempo no, pero ya se sabe, no todos tenemos tanta energía.

Así que tócala de nuevo, Sam. Que nos habíamos quedado en el aeropuerto,en una noche lluviosa,sin piano y sin gloria, pero rumbo a la mejor aventura: la amistad. 

MORIRSE DE RISA

                                        

Me piden mis amigas que vuelva (se lo agradezco) y que escriba algo gracioso y divertido. Ah, ¿y nada más?.¿Y qué tal si me marco un premio Pulitzer? basta que te pidan eso, para que te quedes delante del ordenador con la boca abierta como en los dibujos animados, la mandíbula colgando y los ojos vidriosos.

Que ésto del sentido del humor es algo muy serio; el humor, decía Antonio Mingote,se tiene o no se tiene y es la manera de ver las cosas con claridad.

la duda es: ¿y si no lo tengo? o ¿se puede tener pero sólo a ratos? y si es así, ¿cómo se recupera? ala, me pongo en modo carcajada y ya; aquí una persona sensata diría lo de que la inspiración se encuentra trabajando, etc, lo cual sería un chiste fácil.Probad y veréis. Lo que me iba a reír.

Si queréis reíros de verdad,simpáticos y espero que múltiples lectores, leed a Wodehoose, escuchad a les Luthiers o ver La gran seducción, que salvo una ordinariez, es una película estupenda ( y eso a pesar de su influencia gala, lo cual explicaría la pequeña guarradilla).Claro que sobre gustos no hay nada escrito, y menos en el género cómico: cualquiera puede hacer llorar, pero lo contrario...

Como veis, de mi cosecha no salen grandes humoradas, así que voy a pensar en una de esas famosas anécdotas que salvan y alegran cualquier situación:

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Nada. No se me ocurre nada.Los puntos son el encefalograma (el mío).Tengo uno en casa para estas ocasiones. ( Por cierto ¿sabéis cómo se dice puntos suspensivos en italiano?: puntini puntini puntini )Ji. Ji. Ji.

Ah bueno sí,..., no os vayáis recuerdo una historia...del amigo Churchill, que ya sabéis que era un redicho y tenía labia para todo y para rato ( y para retos, ritos, rotos y descosidos).

Cuentan que en una ocasión peroraba el Lord Premier en la cámara con su blablabla, y entre el público estaba una aristócrata furibunda enemiga suya. En un momento dado Lady tal le interrumpe furiosa y grita:

 -Si yo fuera su mujer le pondría veneno en el café!!!!

A lo que sir Winston sin inmutarse contestó:

-Y si yo fuera su marido, me lo bebería.

Me encanta porque el humor es así, como un chispazo, no premeditado,veloz,aparentemente inconsciente de su efecto, certero; se ilumina el cerebro (y el encefalograma) con la respuesta y la carcajada propia y ajena estallan con estruendo.

O sea, lo contrario de esta entrada.Ni chispazo, ni flemática, ni espontánea, ni nada.No oigo vuestro estruendo.

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Esto de la actividad plana me recuerda a Lo que piensan las mujeres: Mel Gibson recibe de repente la facultad de percibir el intrincado cerebro femenino, hasta hasta que pasan dos tontas del bote , presta atención y...el silencio...no piensan,no tienen nada en la cabeza. Sorprendente ( sorprendente porque son mujeres).

Pues sí,lo siento, pero Churchill sólo hay uno. Aunque quizá no sepáis que en otra ocasión un amigo le pidió  que redactara unas palabras para un brindis, disculpándose por avisarle con poca antelación, pero que total era poca cosa: 

-Cuánto tiempo tiene que durar? preguntó el gran hombre. (Me salto un signo interrogativo porque me gusta y porque habla un inglés).

-Muy poco, muy poco, diez minutos...(en plan tranquilizador).

Al contrario, le dijo Churchill. Puedo improvisar y hablar dos horas. Pero para hablar diez minutos me lo tengo que preparar con tiempo. 

(Y eso que no le pedían divertir al público)

El humor surge de una exageración, un juego de palabras, un equívoco, un contraste o paradoja, y a ser posible en compañía, y , ya el colmo, en un lugar donde está prohibido el jolgorio.Por ejemplo, no hay nada que de más risa (floja) que una tontería que ocurre en una clase y veinte niños tengan que aguantarse. Te puedes morir ahogado o por tirarte de la silla o por las patadas del compañero. A mi hijo Rodrigo , según él, le castigan por eso, sólo por eso, por reírse cuando no debe. Si sólo fuera por eso, tendría gracia.Hoy se quedaba sin recreo.

Mi super admirado C.S.Lewis ( sí, ya salió) tituló su autobiografía Surprised by Joy, Cautivado por la alegría. Pero a lo mejor lo hemos entendido mal y se refería a una broma suprema : Me muero por un chiste, podríamos retitularlo. Quizá por eso se casó con su mujer, porque se llamaba Joy...él tenía casi sesenta años, lo cual viene a demostrar que, quien ríe el último...

La clave del humor se encuentra en la ironía, en decir lo contrario. Aunque pienso que la vampiresa de Quién engañó a Roger Rabbit? era muy sincera cuando le preguntaron cómo podía estar casada con un conejo bobalicón:

-Es que me hace reír.

Los dibujos animados, una vez más, nos sitúan en la verdad, como señalaba Mingote, hablando de dibus.

Otro de los elementos de una agudeza es la sorpresa y el ingenio final: en una historia es deseable reírse a intervalos, cuanto más irregulares mejor (si no se entiende y vas enlazando carcajadas y hay que repetirlo se multiplica el efecto)...pero si el final  es soso, has fracasado, amigo. Dale un giro, suelta una bobada, pronuncia una frase ininteligible o en otro idioma mientras sollozas congestionado y golpeas la mesa con el puño y la cabeza, haz lo que quieras, pero termina bien.Con gracia.

Y, si no puedes, como yo ahora, siempre tienes un infalible recurso, éste.

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La vida en un filo

Excalibur es el nombre de la mítica espada de Arturo , legendario rey británico.Es el único que logra sacarla de la roca, como un nuevo David : no es el más fuerte, sino el de noble y sincero corazón, quien es digno de ceñir la corona, de empuñar la espada que otorgaba autoridad.El ciclo artúrico es precioso: los caballeros que imparten justicia en Camelot, un reino feliz, una Arcadia cristiana; justas caballerescas y justas lides, poemas de amor cortés, la hermosa Ginebra, Sir Galahad y ... bueno, si queréis leer algo, me encantan Sir Gawain y el caballero verde, estupenda edición de Siruela. También hay muchas películas; me gusta la versión de Clive Owen, El Rey Arturo, que recoge la versión de Arturo como el histórico (?) jefe galés-romano frente a la invasión normanda. 

Las espadas y los caballos eran tan importantes para los guerreros que incluso tenían nombre.Tizona y Babieca eran los del mejor caballero de la mejor historia de la más grande literatura occidental : Rodrigo Díaz de Vivar. la diferencia de las narraciones artúricas y el Cantar de mío Cid es que El Campeador existió de verdad y realizó casi todas las proezas que se leen en el poema, incluida la de ganar una batalla después de muerto.

España es así: capaz de lo mejor, de tener misioneros y médicos que se dejan la vida en África, y de sufrir una serie de increíbles chapuzas  que han podido poner en peligro a muchas personas. En la vileza de cuestionar la repratiación no quiero entrar. Hablemos un poco de la estupidez de Salvemos a Excalibur, asesinos,Excalibur ni olvidamos ni perdonamos...y eso que me enfrento a las iras de una hermana perruna perdida y a lo política y ecológicamente correcto.Que los perros son nuestros amigos, pero no es necesaria mucha imaginación para calcular todos los fluidos con que uno solo de la especie canina disemina por calles, animales y personas ; que excepto algunos chihuahas, esas ratitas vestidas de fucsia, no tienen botitas, y así entran en las casas y donde se les dejen, repartiendo virus por doquier.  Es una pena que hayan sacrificado a este animal ( a mi quien me importa es su dueña), por supuesto, pero la gente encadenada al grito de asesinos y la cadena de tweets...ay,cuando se murieron los dos religiosos españoles, ¿alguien se lamentó así ? si se dedicaran a exigir más ayuda para el tercer mundo... a los niños que nunca...vale, vale, no quiero caer en la demagogia, que para eso ya están tantos jaleándose unos a otros.

pensemos más bien en  los  miles de personas que cada día, en tantos países del globo, mueren de de desnutrición,por las malditas guerras, de enfermedad ( ¿cómo es de horrible morirse de sed?).Niños y adultos víctimas de nuestra indiferencia, de nuestra ceguera, de nuestro egoísmo y avaricia.

la mirada de estos niños africanos nos interpela y es cortante como el filo de una espada.

Quizá es una utopía pretender vivir en Camelot.Pero tampoco debemos vivir en Babia.En las babas de la hipocresía.

La mirada de estos niños parece decirnos: trátame como a un perro, por favor. A él no lo dejarías morir así.

ÁLVARO

Lo que mueve el mundo es el amor, cantan los artistas.
Los pilares que sostienen el mundo son los mejores artistas: los Santos. Hoy el centro del mundo está en Madrid. Se está celebrando la Misa de beatificación de D . Álvaro del Portillo,  un siervo bueno y fiel.
Y es tan bonito todo, la liturgia,  las lenguas,  el latín,  las flores, el coro,  el orden,  la alegría,  la sonrisa de todos.., que nos llenamos de esperanza.
Tantas personas de los cinco continentes, keniatas,  polacos, americanos, coreanos, ...; niños y mayores,  madres y enfermos,  sacerdotes y jóvenes. .. no pueden estar equivocados.
La belleza salvará el mundo.

El otoño del ministro

Ayer comenzó el otoño, pero no fue un buen día.Y no me refiero al fútbol, que eso ya...

Fue muy triste ver cómo el presidente, así como sin nada, se sacudía la reforma de la ley del aborto.Que no era ninguna panacea, pero al menos otorgaba protección (¿?) jurídica al niño no nacido.  

Muy triste ver  cómo el ministro decía adiós y se convertía en ex-ministro, en sombra, en nada. ( Hace mucho leí una novela de Torcuato Luca de Tena, Señor Ex-Ministro, que narra su ascenso y caída). 

Muy triste ver las noticias: un corro de héroes y héroas por la libertad aplaudían al nuevo figurín, como si hubieran ganado la guerra de Independencia o se pusiera fin a una dictadura .Tantas Agustinas de Aragón de pacotilla jaleando al bobo de turno.lo único decente ha sido la dimisión valiente,consecuente,honesta. No he visto hasta ahora a ningún miembro del gobierno arropándole. Quizá nadie quera tener el prefijo -ex.Y sí adjetivos: progresista, demócrata, conciliador, tolerante, de consenso,... las palabras se prostituyen.

 

 En otro canal,el presentador nos revela que un  científico, ante el negro panorama del cambio climático, le ofreció un consejo : compre a sus hijos una casa en la montaña. Para huir del apocalipsis.( Se ve que no han leído las conclusiones que relacionan la felicidad con el mar).Muy

triste pues, ¿ de qué hijos hablamos? ¿Los que pasen las cribas y hayan dado positivo en todos los test de raza aria que se les practiquen antes de nacer? ¿los que fueron oportunos y llegaron en un momento de bonanza económica, social, afectiva y astral de sus padres y , por tanto, era deseado y pudo ver la luz? De qué niños hablamos si la palabra es engañosa y confunde: derechos, mujeres, interrupciones, embriones, incompatibilidades,...me aturden tantas mentiras que cambian la realidad a la medida de los avariciosos, de los ambiciosos, de los estúpidos, de los canallas.

Y en una cadena verde bramaban indignados: tanta espera...el gobierno dilatando decisiones...mientras tanto vidas humanas en juego...y hablaban de un medicamento para curar la hepatitis C, tremenda enfermedad, sí; sí, pero, ¿y los bebés que crecen al amparo de sus madres, que sólo necesitan unos meses para sobrevivir? ¿quién se preocupa por ellos? ¿esos fanáticos pro-vida, esos fundamentalistas misóginos, esos ultramontanos fascistas? las palabras al servicio del mal. Rameras.

¡Hoy empieza el otoño, a que es genial! me decía mi niña, con el entusiasmo que sólo tienen los pequeños que estrenan las estaciones. Sí, hojas que caen, vidas que penden de los caprichos, miedos y necedad unos cuantos.

Otoño es lo mejor: amarillos y granates, lápices y cuadernos, listas de propósitos para el nuevo curso; septiembre y octubre encierran promesas. No siempre se cumplen. Pero algunos compromisos se tienen que cumplir, pues después del otoño llega el invierno, y ahí en la montaña se pasa frío. Sin niños no hay primavera, sin honestidad una nación se desintegra.

Y , mientras tanto, en la ONU, con sus gestos ampulosos y voces engoladas, nos jugamos el futuro del planeta, bla bla bla, a ver si nos dan un sillón (no permanente) en el Consejo, faltaría más. De qué planeta hablan, cómo no se mueren las palabras, si el hombre, el custodio de la creación, el que que da la vida a las cosas al nombrarlas, interrumpe a sus hijos porque están enfermos,porque tienen taras, porque no llegan en el momento cósmico.Que sigan los del ONU discutiendo el cambio climático:subirán las temperaturas y se agostarán los ríos si no se pone remedio. Pero la peor de las plagas ya está aquí, ya hace muchos años que es como un cáncer invasor. 

Lo peor del mal es que lo banaliza todo. Que ya nada es tan importante como para jugarse la vida, la hacienda, la fama.

Gracias, Señor Ex-Ministro.

De azules y gaitas

Leo a E.Punset en XL Semanal- no es ni de lejos mi autor favorito, pero me interesó su pregunta: ¿Son más felices los que viven junto al mar?

Respuesta: sí. Ya te digo.

Cita un estudio de cabezas pensantes ingleses que han demostrado científicamente, ahí queda eso, que los isleños escoceses, por ejemplo, son más felices que los cities londinenses, dónde va a parar.

(Bien por los gurús, que pontifican lo que todo el mundo sabe desde que se separaron los continentes.)

Paso de la pseudointerpretación secesionista.

Como dijo el poeta: 

                    El mar.La mar.El mar.

                    Siempre la mar.

Y no se me ocurre algo más elocuente.

Y  no conozco ratos más felices que los pasados en la playa. Ni mejores atardeceres.Ni un rumor como el de las olas. Ni sensación como la de pisar la arena y mojarse,y aspirar el oleaje. Ni nada más bonito que el mar embravecido,ni más azul, ni mejor acompañante en los buenos y malos momentos. ¿Estás alegre? picnic en la orilla. ¿Estás triste? zambulle tu congoja.

(O cruza a nado el Helesponto como lord Byron, en homenaje a los griegos, y te marcas un trialthon).

Ni, perdonad por ir a lo mío,el mar es tan mar como aquí, en Galicia. Tampoco es que conozca las islas Fidji, pero sé lo que me digo. Aquí el mar es sabio como sus gentes, suave como su acento, peligroso como sus sirenas. Os recomiendo venir a Jalisia,como dicen unos amigos de los que me gustaría incluiros un corto, pero no lleguéis todos a la vez, que queremos seguir paseando tranquilamente por arena y mar.

Y ya puestos...la palabra azul es preciosa en todas las lenguas,o sea, blue y toda la pesca. Un tema interesante (anotad,think thank o como se llamen) es los colores del mar: que si turquesa,aguamarina, prusia,grisverdoso,verdeazul,zafiro,...

(El azul de los azulejos portugueses,de los jarrones chinos...Los Ming sabían lo que encargaban.)

 Ps: si no aparece el vídeo de producciones Jalisia,es porque tengo a mi editor de baja postvacacional. Achaco su apatía a la ausencia de ración de playa diaria.

 Pues, como cantan Los limones, 

Aquí nací, aquí quiero quedarme,

donde se acaba el mar.

(Léase con gaita de fondo. De las diferencias célticas entre la gaita escocesa y gallega me tendría que documentar o entrevistar a Carlos Núñez. O ambas gaitas a la vez ).

En cintura

 

                                                para mi amigas, que son un plomo 

Hay dos cosas relacionadas que están super de moda:la nutrición y el deporte.En principio estupendo, la nutrición es una rama científica muy importante -somos lo que comemos, etc-y una profesión con mucho futuro; y ya vamos asumiendo  lo importante que es hacer ejercicio y su incidencia en la salud,el ánimo, etc. Pero ,como en todo, los extremos...el otro día escuchaba a una persona (imposible no hacerlo pues le gritaba al móvil con una energía propia de quien está perfectamente nutrida y tonificada): ¿cómo? ¿a las diez? imposible, estoy en el gimnasio. No, no, a la una tengo fisio.Y por las tardes entreno, ya lo siento.Y no se trataba de Rafa Nadal,era una mujer que por detrás parecía de 20 y por delante 40 (toma, camino más deprisa,pensé al alcanzarla).la cara no me dio tiempo a datarla .

El otro día, para todo hay una primera vez, entré en mi oficina de farmacia habitual y pregunté entre susurros por los sobres Biomanán.  (Vaya, estoy haciendo publicidad gratuita; o quizá publicidad negativa, sigan leyendo).

Casi tuve un momento de pánico cuando me preguntan: ¿en batido? ¿galletas? ¿sustitutivos de comida o para complementar una dieta? me centré en preguntar si tenían efectos secundarios ( básicamente, si se pasaba hambre).lo importante es hacerlo bien, me avisaron.Ya, no tomar nada entre horas, y tal.Me miraron como si estuviera delirando (o empezara ya con los efectos secundarios).Y entonces una dietista de 50k aprox, contando con los paquetes de batidos, me explicó pacientemente.

Tienes que sustituir una o dos comidas por los sobres.No, sólo un batido por comida.No te preocupes, que tienes los minerales y vitaminas garantizados.Que eso no te importa, sólo el hambre? ah jaja ya... ¿que si tienen efecto saciante? ah jajaja, no, no tienen, pero sí sabor vainilla, fresa o chocolate.Bueno, pues si lo combinas con una hora de deporte,diaria, sí,controlas la ingesta de calorías, eliminas fritos y azúcares.... cinco piezas de futas y verduras crudas o al vapor,y....

Alto, alto. Si hacemos todo éso ya no hacen falta los sobres,adelgazas seguro, y además te desmayas de inanición...alguien comentó que lo complementaba con la práctica del yoga y unos minutos de meditación pues, si visualizas el proceso de la nutrición,el cuerpo y tú pasais a formar un todo armónico y , total, el apetito es sólo una sensación...

Una sensación, dice.

Y encima en la caja leo: este preparado puede ayudar a adelgazar. ¿Puede? ¿ayudar? te mueres de hambre,te vas de running y sólo puede que tengas algo menos de cintura? ¿están de broma?.

Me llevé una caja, por si acaso.Al llegar a casa la escondí y me puse a freír patatas.Los hidrocarburos mejor a mediodía,recordé.

Me estoy tomando los batidos de aperitivo y para merendar.No todos los días,y encima de lo que se trataba era de sustituir la comida y/o la cena...pero es que también había leído eso de las cinco comidas al día, a ver si se aclaran.

Lo de correr o boxear casi lo dejamos.Perdería demasiado minerales.Y eso sí que no.

Me hacen falta para meter en cintura a mis hijos.

El relevo

He vuelto a volver. Esta vez tengo disculpa, me he caído por las escaleras, como en las películas, y aquí estoy tumbada tecleando con un dedo sano.Pues estoy oyendo al rey Felipe citar a Cervantes no es un hombre más que otro si no hace más que otro, y pienso que no puedo estar aquí sin hacer nada, en el primer día de un tiempo nuevo; y sino digo un par de ideas yo reviento:

-mala cosa es la nostalgia, pero me ha dado pena ver a los reyes dar el relevo;me parece un buen momento para darles las gracias.La Reina Sofía, como siempre, la más elegante; no porque pretenda serlo, sino porque lo es.

-para qué vais algunos al Congreso so paletos y cruzar los brazos y ala yo no aplaudo.
-y no hace falta estar encima de las niñas para demostrar que eres supermamy, de verdad

-Los griegos tenían un altar Al Dios Desconocido; por si se les olvidaba alguno y se enfadaba, y les estropeaba la cosecha. Yo he echado de menos una referencia a Dios, un saludo a la Almudena, Patrona de Madrid, una Misa en la Catedral...los reyes españoles no se coronan -la Cruz en la tiara...-, se proclaman, pues estaba claro que sólo hay un Rey y los monarcas le pedían protección para España...
Que falta nos hace.



    

He Vuelto

Ya sabéis lo que siempre han contado de fray Luis de León: volvió a su cátedra de Salamanca , después de haber estado injustamente preso, y comienza de nuevo sus clases con su

Decíamos ayer...

No es que me parezca al gran autor, ni tampoco he estado entre rejas, pero he tardado en regresar, y lo siento. Me han impresionado los mensajes tipo qué pasa con el blog; muchas gracias.

A veces ocurre. Es como cuando estaba en la Universidad y mi amiga H y yo teníamos enemigos imaginarios:por ejemplo, un profesor que nos había pedido que colaboráramos en un congreso,no habíamos podido y, desde entonces,creíamos que estaba enfadado  : era verlo aparecer por una esquina del campus y ponernos de perfil a ver si pasábamos por un árbol.O cuando un colega entusiasta nos ponía en la lista para la excursión al monte de 20km, el recital de doce horas de poesía (!!!) o en la super fiesta para recibir a los Erasmus : no sabíamos decir que no, y después nos pasábamos días pensando cómo escabullirnos.

No sé si estoy explicando bien la relación.Quiero decir que cuando no avisas al principio de las cosas, la bola se va haciendo cada vez más grande y uno no sabe cómo bajarse del carro. H y yo repetíamos Caín, Caín, cuando veíamos a un supuesto agraviado -qué exagerada es la juventud, sentirse como Caín el asesino por no haber ido a una lectura de tesis- y pensábamos que era irreversible.

-Me he encontrado de golpe con el Caín de antropología y no me dijo nada por habernos reído en su seminario, pero en cambio estaba molesto: que porqué le rehuíamos por los pasillos...

-Hay que ver estos Caínes, qué raros son,cómo nos complican la convivencia.

Y eso que entonces no existían los mundos paralelos con Caínes  virtuales,de esos que te borran de sus contactos y tal.Internet es como la vida pero más feroz:filias y fobias que aparecen y desaparecen pero ¡ay! siempre dejando un rastro. En una de estas semanas he leído algo que me dejó perpleja: hay gente que, para dejar patente su compromiso sentimental, se intercambian sus contraseñas de mail, toma ya prueba suprema:

-¿me quieres?

-claro que sí,apunta:  23X12

-¿es la fecha en la que nos conocimos?

-no hombre, es la de  cuando compartimos perfil en Facebook, no te acuerdas de nada.

-perdona, te enviaré un noodle.

Imaginaos la escena, él se va a declarar, así que le monta la sorpresa del viaje al Himalaya para decírselo en la roca más alta,en el momento en que los rayos gamma inciden dentro de la roca sagrada, donde están los anillos.Así que allá van con portátiles, cámaras y móviles para inmortalizar el momento emoción.A los dos segundos ya han estrenado su cuenta conjunta de twitter e instagram  para contárselo al mundo,con un montón de fotos:

-del café con galletas de sésamo

-de los sherpas que contemplan la escena

-de la novia con sus botas de pelo , su mochila de flecos y un perro a juego, con un comentario escrito por ella misma super original. 

-del gorrito tibetano tejido a mano con la angora de las cabras que sólo han comido hojas de bambú (tiernas). Incluye un enlace para adquirir uno igual.

Y vuelta a la civilización, hasta que google nos separe.

Internet no deja de sorprendernos, que me lo digan a mi que me encuentro el otro día con una tal Isabel Torrente que que circula por ahí bajo el lema: cristianos mayores de cuarenta que buscan pareja. Lo que me faltaba.Me meto en mi propio blog y me salta esta Mujer desesperada. A mi, que, como Fray Luis de León, vuelvo dispuesta a entretener a mi público ( si es que aún lo conservo), no a concertar citas evangélicas.Citar autores sí, concertar encuentros en la tercera fase con amigos invisibles, no. No sé si me explico con la suficiente claridad.  

A ver si a estas alturas voy a tener que cambiar de contraseña, digo de identidad. Y me voy a convertir en una asesina, en un Caín, de mi propio nombre.  

  

   

Hombres con J

El Obispo Ángelo Roncalli era el diplomático del Vaticano en Turquía durante la Segunda Guerra Mundial.Con la complicidad del embajador alemán, Von Papen, logró salvar a más de 24.000 judíos. 

karol Wojytla era muy joven cuando los nazis invadieron Polonia; muchos de sus amigos judíos murieron en los campos de concentración.En medio del horror,decidió hacerse sacerdote.Muchos años después, hablando del misterio del dolor, diría que el límite impuesto al mal es, en definitiva, la divina misericordia. Mañana, domingo de la Divina Misericordia, aniversario de su muerte, va a ser canonizado junto al Papa Roncalli, el Papa Bueno.

El segundo nombre de Angelo y Karol era José -Guiseppe, Josef. Juan Pablo II tomó el nombre por sus predecesores; Juan XXIII inició el Concilio Vaticano II, y el Papa polaco se encargó de aplicarlo en la Iglesia.Se parecen en otras cosas: su amor por la paz, la libertad y la justicia;  su predilección por los niños,la familia,la Iglesia; por poner sus vidas en manos de la Virgen; por su buen humor, sencillez y alegría; por su confianza en la bondad del ser humano . 

Mañana, el Papa Francisco -otro gigante- proclama la santidad de Juan XXIII y Juan Pablo II, el Grande. Qué gran día.Desde estas líneas, vaya mi agradecimiento y homenaje; gracias sobre todo a Dios por el regalo de estos dos hombres.Si es verdad que nos tocan tiempos convulsos -tampoco el siglo XX fue fácil, verdad- no lo es menos que, con unos cuantos hombres grandes,el mundo está salvado.

Cuentan que, cuando previnieron a Stalin - de nombre Jósef, por cierto- del peligro que representaba la Iglesia Católica, preguntó , despectivo: ¿cuántas divisiones tiene el Papa?. Ay, qué risa. Hoy, fracasadas las dictaduras que parecían eternas,los que viven para siempre son estos hombres luminosos.

Sor Tobiana, una de las monjitas polacas que cuidaba de Juan Pablo II,y que también era médico, le dijo poco antes de su muerte: estoy preocupada por la salud de Su Santidad; a lo que el Papa le respondió: yo también estoy preocupado por la salud de mi santidad. Y es que sanar y salvar comparten la misma raíz; quizá por eso los sacerdotes se llaman también curas. 

Así, este domingo estarán juntos cuatro Papas: los dos Juanes, El Papa Francisco y el Papa emérito Benedicto (  ¡otro Josef! ).

 Bueno, cinco, si contamos a S.Pedro.

POR QUÉ

Para las personas normales, lo peor de las vacaciones es que se terminan, y a mi después me cuesta un montón volver a la vida habitual. Al principio de este blog os hablaba de la recomendación de Aristóteles de pedir la benevolencia del público, por si acaso. Esto es lo que hago ahora, excusarme por haber tardado en volver. (También Aristóteles dice que el comienzo tiene que ser bueno para atraer la atención; eso lo dejamos para un día inspirado).

Así, mientras recupero la chispa perdida, os cuento lo que pensé el otro día al leer en una revista dominical: 

 "Si no me hiciera preguntas, moriría siendo un idiota".He ahí un hombre inteligente.Se llama Andrei Linde, es un físico ruso afincado en Stanford y uno de los genios actuales. Un supertelescopio acaba de descubrir en el Polo Sur las ondas gravitacionales que explican la teoría de la inflación de Linde: cómo se expandió el Big Bang.
Me he leído la entrevista dos veces, despacio,  para entenderla bien y me gustó mucho que el profesor tenga una pizarra gigante para explicar sus fórmulas. Ojo, no aparecen tablets; sigue escribiendo a tiza. 
La verdad es que nunca había oído hablar de Andrei Linde, como de la inmensa mayoría de los científicos.¿Por qué sabemos el nombre de las personas más dispares, digo disparatadas, cuyo logro principal es, es, ahora no se me ocurre ninguno, y no conocemos el de los científicos,artistas y otros que están mejorando el mundo? Gran misterio. Si hay algún inventor o filósofo por aquí, que por favor nos lo explique.

Un catedrático de literatura -cascarrabias,tímido y encantador- decía que la filosofía había nacido cuando los griegos habían podido sentarse a mirarse el ombligo. Sin preocupaciones  inmediatas -qué comer, contra quién luchar- , se dedicaron a pensar: quiénes somos, hacia dónde vamos....Y hay que reconocerles que discurrieron bastante, y bastante bien. Suele achacarse a los griegos lo poco prácticos que eran, que inventaban cosas, armas, máquinas,etc, y no les daban salida, como dirían los mercantilistas de ahora. No sé si puede simplificarse tanto la cosa, pero es verdad que, comparados con los pueblos de alrededor, cartagineses,romanos y demás, parecían un poco atontados.

Cualquier cosa que nos preguntemos ahora, lo más seguro que es que ya se lo hayan cuestionado los helenos y otros: ¿qué es la felicidad? ¿podemos conocer de verdad algo? ¿quién hizo el mundo, o el Big Bang o la nada anterior? ¿Por qué mi enemigo gana la copa o la liga?. La filosofía no es estudiar el rollo kantiano, es una forma de estar en el mundo. No vegetando, sino viviendo.Tener un hijo preguntón, por ejemplo, puede ser una lata; pero al menos podréis estar seguros de que tenéis en casa a un ser humano, no una planta.

Siempre hemos sentido la necesidad de hacernos preguntas, como el de contar historias: para avanzar y conocer, en el primer caso; para entender y retener, en el segundo.Por eso las dictaduras eliminan siempre a los intelectuales, a los artistas, a los religiosos: son incómodos, se plantean las cosas, remueven conciencias;son hombres libres. 

Dicen que una de las crisis del periodismo -parece que tienen más de una- ha venido porque las preguntas clásicas que debían hacerse: quién, cómo, cuándo, por qué, se han complicado o caducado. Que ahora habría que plantearse otras..Pues no sé qué preguntas son más importantes que ésas, pero en fin.Los gurús sabrán. 

De verdad que siento haber tardado para encima ofreceros una entrada-rollo;espero que no me pase como a un autor teatral norteamericano un poco pesado y prolijo; este fue el comentario que mereció de un célebre crítico:

Ayer tuvo lugar el estreno de su última (!) larga y complicada obra. ¿POR QUÉ? 

Romanos

Estos días, muchísimas personas viajan a Roma, la Ciudad Eterna. Si Roma por un lado y la Semana Santa por otra son dos maravillas,Roma y la Semana Santa juntas ya es lo más. Qué gran viaje, o romería. Romeros eran los que viajaban a la Urbe para visitar las tumbas donde Pedro,alias Sandalias del Pescador,y Pablo y los primeros mártires habían dado su vida por Cristo.Así que podríamos decir que esos antiguos cristianos inventaron el turismo; quizás hasta tomaban helados. Esos primeros también bajaban a las catacumbas, a veces de forma obligada.Que vaya claustrofobia.

Yo creo que vas a Roma y vuelves un poco romano.la primera vez que fui era también en Semana Santa,y después de día y medio de autobús de pronto nos encontramos con el río Tíber,con esos árboles y esa luz de por la tarde, que las casas parecen de oro viejo, esas Vespas aparcadas en unas ruinas, esas inscripciones cinceladas en las fachadas, esas iglesias centenarias que acogen oleadas de fieles e infieles ...en un libro de memorias leí que un señor fue a una iglesia muy temprano, horas antes de presentar sus credenciales de embajador. llevaba una barra de pan en una bolsa que acababa de comprar,y estaba empapado por la lluvia.Se queda al lado de la puerta, y de pronto llega una anciana romana,le mira, le ofrece una limosna y le deja ahí alucinado. Y el embajador anota que nunca olvidará esa lección de humildad. Yo creo que eso te pasa en Roma, la Eterna, y  es como más profunda la enseñanza.Te pasa en una  parroquia cualquiera y no es lo mismo. 

Yo creo que vas a Roma y vuelves un poco artista.Ese color azafranado de las casas, esas cornisas y esculturas...esos pradas y armanis y valentinos conviviendo con los vaqueros y los turistas y los japoneses... hace ( demasiado ) tiempo que no aterrizo en Fuimicino; la última vez aún no era como todas las ciudades, aún era Roma: ni la más elegante de las italianas, ni la más limpia ni la más recomendable ( su reputación deja bastante que desear...) pero es magnífica, está llena de vida, es hermosa. También algo caótica y decadente.

Ay, Los helados y cafés en la Piazza Navona, la escalinata de la plaza de España, las calles,las tiendas, las piedras, las basílicas, las ruinas del foro,el Coliseo, y el Vaticano, con su plaza de S.Pedro. Primero visité a Juan Pablo II El Grande, después a Benedicto XVI. Siempre Pedro.

Yo creo que vas a Roma y está todo ahí: la grandeza y el desorden, la gloria y lo mundano, el bullicio latino y la pax romana, lo clásico y lo barroco... y ahí siguen los  italianos: simpáticos, irónicos, sagaces,liantes,gesticuladores, el adjetivo expresivo se inventó para ellos. Y algo excesivos también. Y contradictorios: le ponen una pasión tremenda a cualquier bobada y a la vez contemplan con cortés indiferencia a los romeros que siglo va, milenio viene, acuden a su ciudad, que aún conserva el aire de haber sido el centro del mundo. Que estamos de vuelta de todo, parecen decir, que hemos visto pasar culturas y civilizaciones,y hemos podido con todas. Que somos romanos.

(Por lo que yo sé, nos tienen a los españoles en gran estima,como a unos primos cercanos;lo dicho: son listísimos).

Tengo que volver, y tengo que recorrerla colina a colina,  las siete,  para hacerme una idea de cómo era cuando, un 21 de Abril del 753 AC fue fundada, eso enseña la leyenda, por Rómulo y Remo. La que liastéis,gemelos. Ya lo decían los galos de Astérix y Obélix : están locos estos romanos.
Pues sí: bendita locura.

Sólo Mientras Tanto

Me encuentro en la librería con el último hijo, digo el último libro, de Reyes Calderón, que es escritora y profesora, según se lee en la solapa. En mi Universidad la conocemos en el orden inverso: imparte clases, es la Decana de una facultad y sí, escribe libros. Lo que llama la atención es que sean de ficción -trepidantes novelas negras-, pues la mayoría de nuestros docentes publican y publican; y más asombroso aún, que se lean, porque la clase de ensayos  que redactan los académicos, digámoslo de un plumazo, no se los lee nadie. Ni su madre. Bueno, su madre aún menos , que al fin y al cabo se trata de su niño, el que lleva toda la vida dando la tabarra con las placas tectónicas o la sangre fría de los anfibios, por ejemplo. Así que sí, Reyes Calderón es un raro ejemplar (raro en el sentido de  difícil de encontrar, de precioso ): una de esas mujeres que trabajan todo el día y aprovechan la noche para seguir en la brecha; que están al día, hacen deporte, y cumplen sus sueños. Y además, se casó muy joven y tiene  muchos hijos; y cuando digo muchos quiero decir muchos. Sus novelas de abogados y crímenes son buenas, realmente buenas. Un lujo real.

Pendiente queda hablar de sus estupendas novelas. El Caso Reyes me ha hecho pensar en otro tema importante. Cómo se consigue tener una vida profesional intensa y formar una familia al mismo tiempo. Recuerdo que, cuando estudiaba en la Universidad y Reyes Calderón y otras profesoras y demás profesionales tenían hijos, yo pensaba: cómo harán, cómo haré. Aún  no  se hablaba de conciliación, al menos los de mi generación no sabíamos lo que era, pero el problema entonces ya existía. Niños, casa, trabajo, una vez alguien me dijo: uff, hace meses que no abro un libro, no tengo un minuto. Y me asusté muchísimo: ¿Será ese mi destino?

Hoy puedo decir que:

-La conciliación no existe.

No mientras se hable continuamente de ella, bla, bla, bla, y no se hable de ellas: Mery, Cristina, Fátima, Beatriz, Marga, con sus vidas reales, con sus noches sin dormir, sus días sin descanso, sus años de crianzas y elecciones vitales.

-Mientras no se cambien los horarios...

mientras se llegue a casa a las tantas, se penalice la media jornada, se premie al pelota que sale tarde, al tarado que no tiene vida propia, a la arrogante que está amargada, a todos los tóxicos y tóxicas de este mundo... los niños seguirán viviendo casi solos, los padres seguirán aturdidos y las mujeres... en fin.

-Mientras seamos tan eficaces y competitivos, se castigue la fragilidad y la franqueza, se arrincone a los menos fuertes o duros, se confíe más en un excel que en una persona... Que ya les vale, que ya les vale a los listillos y los aparentes, aquellos que van de algo y apenas son alguien, pero, mientras sean ellos los amos del cotarro, mal nos va, y nos irá yendo.

Y, mientras tanto, los niños creciendo solos, para terminar siendo tan estúpidos, prepotentes e inseguros como tantos adultos de ahora.

En fin. Llevo desde ayer dudando si borrar este desahogo: me he propuesto ser siempre positiva, que de tristezas ya tenemos bastante. Pero qué queréis, a veces hay que dejar salir lo que llevas dentro.

Si tú te encuentras en ese momento de tu vida en el que piensas: es temporal... sólo mientras... piensa que mientras se parece, a veces, a mentiras. Perdona si me estoy pasando. Quizá si todos dijéramos basta, si pidiéramos una tregua como en la Grecia Olímpica, los cosas cambiarían a mejor, las casas volverían a ser hogares, los casos y ceses y c(r)isis se calmarían un poco, que no son lo único, de verdad. 

Sólo mientras tanto.

P.D.: no me importa repetirlo, a veces,muchas, estoy de broma; lo digo por lo de los libros académicos.   

Operación Salida

Comienzan para muchos las vacaciones de Semana Santa. Que descanséis y disfrutéis de la vida. Por si os sirve, os dejo una mini lista para hacer la maleta:

-Mi hijo Rodrigo me dice que incluya MacBeth, pues acaban de representar una versión en el colegio y le ha encantado caer muerto en el escenario. Y es que Shakespeare algo tiene. Dos ejemplos: Enrique V y Mucho ruido y pocas nueces; que son también excelentes adaptaciones al cine de Kenneth Branagh. Bueno, y Hamlet por eso de la duda: Algo huele a podrido en Dinamarca...

-Algunos ejemplares de Gerónimo Stilton para niños a partir de siete años. Simpáticas aventuras de un ratón periodista: El eco del roedor es la versión infantil de ABC. Libros para los que se aventuran en la magia de la literatura. Para leer y olfatear. 

-Carta al Rey: fantástica novela de caballerías, de Tonke Dragt; a partir de 11-13 años; yo la leí hace unos años y me gustó mucho. Tiene segunda parte: Los secretos del bosque salvaje.   

-Tengo pendiente Ocho apellidos vascos, la gran revelación. Me han dicho que te ríes muchísimo, lo cual es de agradecer; y meritorio, qué difícil es hacer reír a tantos hora y media. Es lo que decía Churchill de la guerra pero al revés: nunca tantos sufrieron tanto en tan poco tiempo. También que tiene las groserías (casi) inevitables en  las pelis ibéricas. Cómo me apetece, reírme. Ya les contaré. O contadme vosotros, que no me escribís.

Ya sé que hay que descansar de todo, pero no está de más lo que ha hecho mi amiga Esther: mil kilómetros de viaje y se ha preocupado de pensar cómo puede seguir conectada a mi blog en un entorno sin Internet. Eso es un amigo, aunque el fraude su espada no consienta. 

No me gustan las películas peplum tipo Quo vadis, etc, que suelen poner en Semana Santa; me parecen dulzonas y simplonas. Claro que también tienen escenas míticas, como Moisés - Charlon Heston con las Tablas de la Ley o abriendo las aguas del mar Rojo-. 

-La que sí es realista es La Pasión de Mel Gibson. Impresionante puesta en escena. Entre otras críticas, la han tachado de violencia extrema. Pero es que la Crucifixión fue así; y está claro que no es una película infantil, aunque sí para todos los públicos. A Jim Caviezel, el actor principal, tremenda interpretación, le avisó Gibson de que probablemente, le harían el vacío en Hollywood, como al parecer así ha sido. Te puede caer bien o mal Mel Gibson, pero hay que reconocerle el coraje de rodar esta gran cinta. A mi me cae fenomenal. El guión está basado en los escritos de Ana Catalina Emmerick (La amarga Pasión de Cristo), que os recomiendo vivamente. Es la mejor Semana para verla.

Buen viaje para todos. Ojo con perder el wi-fi. Yo no perderé el norte: me quedaré por aquí, donde se acaba el mar. Y colocad en el coche el clásico cartelito: Papá, no corras. 

La Duda

Mientras le doy vueltas al tema de los bebés, que peligra mi candidatura en el Concurso de Mujer Hoy, me llama una gran amiga que vive lejos. Nos echamos unas risas y al final de tapadillo me suelta que a lo mejor estaba embarazada. Que creía que no. Pero que si algo sabemos en esta vida es que nunca se sabe. 

Sutilmente le pregunto si ha olvidado la existencia de unos útiles tests de embarazo. De venta en farmacias. La respuesta es confusa: que si no había podido, que total para qué... si al final resulta siempre que ... y así seguimos un rato: 
Que si ya tenía una edad, que si tendrían que cambiarse de coche, que si le ha regalado la cuna a su hermana, que por otro lado siempre quiso un niño más...

Y a todo ésto, claro, sin molestarse en averiguar si esperaba un bebé. Para qué. Y no es que me preocupe mi amiga: estará bien. Pienso en su  marido, el pobre agobiado consultando catálogos del monovolumen tal y el Jeep cual: si al final no tienen un niño, pensará que lleva  semanas haciendo el bobo... así se entretiene mientras espera, arguye mi amiga, insensible a todo lo que no sea ella misma. Mientras espera qué, esa es la cuestión. Luego dicen que no hay quien nos entienda, y llevan razón.

Que levante la mano quien no ha barajado varios nombres de niño-niña antes de saber siquiera si venía un bebé. Quien no se ha debatido entre la euforia y la ansiedad. Quien no ha dudado como Hamlet ante un ibuprofeno: ¿me lo tomo o no por si acaso? Quien ha calculado si podrá ir a la boda de su prima o ha fijado la Primera Comunión del mayor un año antes, sin que nadie entienda nada. Si habéis levantado la mano, porque en vuestras vidas no cabe lo inesperado, pues aprovechad el esfuerzo para darle a las teclas y votadme en IT, el concurso de Mujer Hoy. 

Y el cuento de la lechera va creciendo: en qué momento lo digo en el trabajo, qué hago con ese traje tan ideal que me he comprado, qué pasa si va y nace el 29 de febrero, qué era eso que tiene tanto ácido fólico, cuántos años tendré cuando el niño vaya a la Universidad.... toda una vida puede desfilar ante la imaginación de una presunta embarazada. 

Voy a llamar a Patricia (nombre ficticio) a ver qué hace. Que posiblemente habrá despejado La Duda y se ha olvidado del tema. De su pobre marido se habrá olvidado. Y yo ya sé cómo termina esta historia. Con Alberto (presunto y ficticio padre)en el concesionario negociando los extras del futuro y presunto minibús. Y preguntando si alguien sabe el calendario de partidos. De las próximas Navidades. 

Dios tiene un blog

                  Para los que no creen en Dios, para que no les parezca mal que otros sí creamos.

He oído decir por enésima vez eso de que la religión es el refugio de los débiles, un mito, una historieta para explicar las cosas. Que ya sabemos que lo del arca de Noé fue una inundación natural, dicen. Pues claro, hombre, los extraterrestres no fueron, tío.

Yo creo que no es incompatible encontrar una explicación natural a hechos misteriosos con admitir la  presencia de Dios en la historia. Es que precisamente sucede así: el Creador , que es sencillo y simple, es decir, lo opuesto de lo cursi o complicado, da juego a Sus criaturas: el agua, el fuego, el trigo, las personas... para intervenir en Su plan de salvación. No hace magia, actúa con normalidad. Con Su normalidad.

Ya sé que hay muchas cosas que no comprendemos, como las que nos hacen sufrir. Es como mi blog, mis hijos pequeños aún no lo entienden y a los mayores no les interesa mucho (y sé también que a Dios le hace gracia que compare Su blog con el mío: Él es así).

Es como el arte. Sospechad de lo complejo, tortuoso o incomprensible: es la sencillez, la naturalidad, lo que conforma lo elegante, lo que colma la cabeza y el corazón. Una túnica blanca (¡qué It!). La risa de un bebé. Una melena al viento (¡chic!). Una estrella. El mar. La tortilla de patatas. Ahí hay armonía, hay belleza. Dios es así: no desconstruye, ordena. Bueno, a veces escribe recto con renglones torcidos, como hacen los buenos padres y profesores, enderezar lo que no va bien, sacando enseñanzas de todo.

Es el mejor cocinero: mezcla los ingredientes más dispares y se inventa recetas. Es como los libros: lo lees y piensas, es eso, eso era lo que quería decir y no sabía expresarlo, así es como debieron ser las cosas, como deberían ser. Entiendes las cosas cuando las lees y vuelves a leer (alguien dijo que Dios nos tiene escritos en Sus manos, para no olvidarse nunca de nosotros). Es el eco que te llega de un mundo soñado. Es la nostalgia de otro tiempo en el que todo estaba en orden, todo encajaba, todo era música.. Imaginad la tristeza de Adán y Eva al perder el Paraíso. Llamadles primates si queréis. Que si vivieron en Oriente o en África. Eso no cambia nada.

Dios es el gran artista, que crea de la nada. Los demás colaboramos con El, si queremos; porque a Dios no le gusta estar solo, le gusta jugar con los hijos de los hombres.

Alberto García-Alix, un gran fotógrafo español, roquero y motero,  dio en el clavo cuando dijo: un artista es el que regala. Eso es. IT is. Las Sinfonías de Beethoven no sirven para nada, pero el mundo es mejor con ellas. Bueno, aunque luego se demuestra que las Sinfonías sí sirven: las neuronas realizan sinapsis cerebrales, las plantas crecen, las fieras se amansan... sí sirve el arte. Sin globos no hay fiesta.

Pues claro que había inundaciones en el delta de los ríos Tigris y  Eufrates en los tiempos de Noé. Por supuesto que esta historia, este mito, de la humanidad anegada la recogen varias culturas: porque ya les había sucedido o porque la oyeron contar. Como parece que existió el Indoeuropeo, una lengua común (es una reconstrucción, porque no se conservan restos escritos; la lengua madre que se hablaba en Eurasia hace como 6.000 años). Pues reconstruir esa Panlengua (por ejemplo, deducir que madre se diría más o menos así, dado que mater, mother, mutter, en galés mathair, en polaco matka, etc., tienen la misma raíz ), no elimina  la evolución natural de las palabras o la división de las etnias humanas. Simplemente, lo explica. Debió ser así, es probable que así fuera cómo ocurrió. Algo no es artificial porque no tengamos pruebas tangibles, es artificial cuando no es verosímil, cuando es forzado. Perdonad el rollo que os estoy metiendo. Como dirían mis niños, estoy motivada. 

Dios es eso: el Creador de las historias. Puedes creértelas o no. O puedes pedirle, cuéntamela otra vez, por favor. Explícame de qué va este cuento, que lo quiero entender. Que sólo lo capto si me lo cuentas Tú.

Así, La Re-ligión (re-ligare o re-legere) es lo que enlaza las cosas para darles sentido, lo que nos une, nos liga con el Creador. O lo que nos hace releer para entender. Para mi no es un lazo que me atrape. Es la historia que me seduce. Porque es la belleza. Porque es verdad. 

IT GIRL

Hoy empiezo con un aviso. Me he apuntado a un concurso de blogs que convoca "Mujer Hoy", la publicación femenina de ABC, lo podéis ver en su página web. La finalidad de estos Premios, en su III Edición, es la de dar a conocer a Mujeres, que, Hoy, estén activas en las redes sociales y tengan muchos seguidores. Como ahora se dice, darles visibilidad. Me parece un poco cansado eso de ser tan activa y tener tantos followers, pero eso es lo que hacemos las Mujeres de Hoy. Las blogueras somos así. 

Sinceramente, no tengo muchas opciones. Para empezar, por la categoría, la clasificación. Hay tres: Moda, Belleza, y Mamás y Bebés. Como el mío no va de ser trendy, ni cool, ni cómo llevar el look casual o lady de una IT Girl, en el primer apartado no entro, como tampoco en la talla 38. Lo de belleza me encajó más: ¿no es  la búsqueda de la belleza (y el bien y la verdad) el fin de la ficción y por eso de la vida? ¿No os hablo acaso de los libros más bonitos y las mejores pelis, de perseguir sueños? Además, tengo una entrada dedicada a las peluquerías, esos templos de belleza (limpia, fija y da esplendor, por si me está leyendo alguien del jurado).

Pero no, no vale: la cosa va de consejos beauty para ser la mejor con la tabla de gym, los smoky eyes, el efecto wet y las dietas detox. Seguro que mi azafata de Exceso de equipaje es follower de varios de estos blogs. 

Así que sólo me queda la última, y no por ello menos importante, categoría: Mamás y Bebés. En su Primera Edición. Ha nacido una nueva plataforma. Que digo yo que podía ser sencillamente Mamás, o la Madre Naturaleza, o la Madre de todos los Blogs, porque así me clasificaba yo mejor. Que, amigos internautas y compañeras blogueras, el mío va de gestaciones: las mías, las ficticias (vuelvo a remitirme a Exceso de equipaje), las artísticas... porque es ya un lugar común comparar la génesis de una obra con un embarazo: "sufrí hasta que lo di a luz", "fue como un parto", "mis libros son como mis hijos"... ¡Bah! Qué sabrán ellos, ¿eh colegas?

Pero en fin, que si os ponéis estrictos no participo en la carrera, y terminaré como Harold Abrahams (ver mi entrada de ayer), sentado en el estadio repasando en clave masoquista cómo Eric Liddell, como quien no quiere la cosa, va y le adelanta muerto de risa, sin aliento y a velocidad virtual: premio para el escocés. Ponme un trago doble de malta de las Higlands, que ya no estoy criando.

Y si el problema va a ser  por uno de los premios, una sillita estupenda de bebé, no os preocupéis: ya he pensado a quién regalársela, que en mi casa ya vamos servidos. Y si la antigüedad o el número es un grado, pues a lo mejor incluso saco ventaja: tengo cinco (niños, no libros) entre los 15 y los 4 años. Los cuatro primeros chicos, por si puntúa también. Que debería.

Y para qué os cuento todo ésto, diréis. Pues porque desde ayer y hasta el próximo 20 podéis votar mi blog: el que consiga más entradas, además de la opinión de un jurado, será la ganadora. Los votantes también podréis recibir premios. Que la suerte y la fuerza nos acompañen.

La verdad es que dar a conocer mi blog desde el periódico ABC sería para mi la mejor campaña de primavera, el mejor regalo. Que estoy de cumple el 22. Lo digo para presionar.

    "¿Qué es poesía?", dices mientras clavas

     en mi pupila tu pupila azul.

    "¿Qué es poesía?", y tú me lo preguntas

     Poesía... eres tú.

Pues eso. Tú eres mi mejor contacto. Un lector, un  voto. En todas las ediciones. Para ir a mi página en los III Premios Mujer IT de Mujer HOY, debes hacer clic aquí. Votadme, por favor; que yo también quiero ser una Mujer IT. Que ya lo soy, Isabel Torrente, pero con este Concurso lo seré más aún.

Pues eso. Digo... Pues IT.